COMPENDIO DE CITAS: LA SOMBRA DEL VIENTO
10, 26 de 2005-06-26 de 2005
-Una de las trampas de la infancia es que no hace falta comprender algo para sentirlo. Para cuando la razón es capaz de entender lo sucedido, las heridas en el corazón ya son demasiado profundas.
-En aquellos años robados, el fin de la infancia, como la RENFE, llegaba cuando llegaba.
-Como nos enseña Freud, la mujer desea lo contrario de lo que piensa o declara, lo cual, bien mirado, no es tan terrible porque el hombre, como nos enseña Perogrullo, obedece por el contrario al dictado de su aparato genital o digestivo.
-A Fermín Romero de Torres no le da calabazas ni san Roque. Lo que ocurre es que el hombre, volviendo a Freud y valga la metáfora, se calienta como una bombilla: al rojo en un tris y frío otra vez en un soplo. La hembra, sin embargo, y esto es ciencia pura, se calienta como una plancha, ¿entiende usted? Poco a poco, a fuego lento, como la buena escudella. Pero eso sí, cuando ha cogido calor, aquello no hay quien lo pare. Como los altos hornos de Vizcaya.
-No, yo estoy con Ortega y soy un pragmático, porque la poesía miente, aunque en bonito, y lo que yo digo es más verdad que el pan con tomate.
-Hay peores cárceles que las palabras.
-Julián murió solo, convencido de que nadie iba a acordarse de él ni de sus libros y de que su vida no había significado nada -dijo-. A el le hubiera gustado saber que alguien le quería mantener vivo, que le recordaba. El solía decir que existimos mientras alguien nos recuerda.
-Hay pocas razones para decir la verdad, pero para mentir el número es infinito.
-Los libros son espejos: sólo se ve en ellos lo que uno ya lleva dentro.
-La madre naturaleza es una grandísima furcia, esa es la triste realidad.
-No te fíes del que se fía de todos.
-Daniel, la relación paterno-filial está basada en miles de pequeñas mentiras bondadosas. Los reyes magos, el ratoncito dientes, el que vale, vale, etc. Esta es una más. No se sienta culpable.
-Los muertos nunca acuden a su propio entierro.
-A veces nos creemos que las personas son décimos de lotería: que están ahí para hacer realidad nuestras ilusiones absurdas.
-El vino convierte al sabio en necio, y al necio en sabio.
-Lo difícil no es ganar dinero sin más. Lo difícil es ganarlo haciendo algo a lo que valga la pena dedicarle la vida.
-Hay decepciones que honran a quien las inspira.
-En aquellos días aprendí que nada da más miedo que un héroe que vive para contarlo, para contar lo que todos los que cayeron a su lado no podrán contar jamás.
-Julián escribió una vez que las casualidades son las cicatrices del destino.
-Julián me había dicho alguna vez que un relato era una carta que el autor se escribe a si mismo para contarse cosas que de otro modo no podría averiguar.
-Mientras se nos recuerda, seguimos vivos.
-Bea dice que el arte de leer se esta muriendo muy lentamente, que es un ritual íntimo, que un libro es un espejo y que sólo podemos encontrar en él lo que ya llevamos dentro, que al leer ponemos la mente y el alma, y que ésos son bienes cada día más escasos.
-En aquellos años robados, el fin de la infancia, como la RENFE, llegaba cuando llegaba.
-Como nos enseña Freud, la mujer desea lo contrario de lo que piensa o declara, lo cual, bien mirado, no es tan terrible porque el hombre, como nos enseña Perogrullo, obedece por el contrario al dictado de su aparato genital o digestivo.
-A Fermín Romero de Torres no le da calabazas ni san Roque. Lo que ocurre es que el hombre, volviendo a Freud y valga la metáfora, se calienta como una bombilla: al rojo en un tris y frío otra vez en un soplo. La hembra, sin embargo, y esto es ciencia pura, se calienta como una plancha, ¿entiende usted? Poco a poco, a fuego lento, como la buena escudella. Pero eso sí, cuando ha cogido calor, aquello no hay quien lo pare. Como los altos hornos de Vizcaya.
-No, yo estoy con Ortega y soy un pragmático, porque la poesía miente, aunque en bonito, y lo que yo digo es más verdad que el pan con tomate.
-Hay peores cárceles que las palabras.
-Julián murió solo, convencido de que nadie iba a acordarse de él ni de sus libros y de que su vida no había significado nada -dijo-. A el le hubiera gustado saber que alguien le quería mantener vivo, que le recordaba. El solía decir que existimos mientras alguien nos recuerda.
-Hay pocas razones para decir la verdad, pero para mentir el número es infinito.
-Los libros son espejos: sólo se ve en ellos lo que uno ya lleva dentro.
-La madre naturaleza es una grandísima furcia, esa es la triste realidad.
-No te fíes del que se fía de todos.
-Daniel, la relación paterno-filial está basada en miles de pequeñas mentiras bondadosas. Los reyes magos, el ratoncito dientes, el que vale, vale, etc. Esta es una más. No se sienta culpable.
-Los muertos nunca acuden a su propio entierro.
-A veces nos creemos que las personas son décimos de lotería: que están ahí para hacer realidad nuestras ilusiones absurdas.
-El vino convierte al sabio en necio, y al necio en sabio.
-Lo difícil no es ganar dinero sin más. Lo difícil es ganarlo haciendo algo a lo que valga la pena dedicarle la vida.
-Hay decepciones que honran a quien las inspira.
-En aquellos días aprendí que nada da más miedo que un héroe que vive para contarlo, para contar lo que todos los que cayeron a su lado no podrán contar jamás.
-Julián escribió una vez que las casualidades son las cicatrices del destino.
-Julián me había dicho alguna vez que un relato era una carta que el autor se escribe a si mismo para contarse cosas que de otro modo no podría averiguar.
-Mientras se nos recuerda, seguimos vivos.
-Bea dice que el arte de leer se esta muriendo muy lentamente, que es un ritual íntimo, que un libro es un espejo y que sólo podemos encontrar en él lo que ya llevamos dentro, que al leer ponemos la mente y el alma, y que ésos son bienes cada día más escasos.
